Какая странная судьба:
Сначала гусеницей гадкой…
Идёт в душе моей борьба —
Быть может, стану шелкопрядкой?
Летать хотелось мотыльком,
Порхать лимонницей на воле…
Но в горле от волненья ком:
А если стану белой молью?
И мой удел — лишь пыльный шкаф,
Сундук, пропахший нафталином,
Чужие шубы, кофты, шарф…
А солнца свет проходит мимо.